la máquina de hacer pájaros

Para "Manchas"

2010-05-20T07:16:00.000-07:00

Perro blanco con vida en las entrañas

has olvidado

tras uno, tras varios pasos

los secretos más oscuros de casa

Bajaste los peldaños,

-sin asco-

Has mutilado tu pata trasera para no girar sobre tu eje

y derramar con tu mirada

la sal benedicta sobre tu cuerpo

................

Alzaste el hocico

-lamiste tus bigotes-

reconociste tus días venideros

como un torrente de tripas y menudencias

acaudalado en las bajas tentaciones de tus primeros celos

................

Tal vez lloraste

tal vez oliste nuestros pasos en el suelo

o mis rastros en las esquinas

(Nada es mejor que la libertad de tus últimos años

mirando el ocaso desde otra montaña)

................

Perro blanco con vida en las entrañas

has caminado otros callejones

otras casas

-umbrales-

has olido las colas de otros perros

y me has dejado

en la guarida que los años nos han visto pelear

-pulular-

mordisqueándonos

como dos almas caninas

haciendo el amor en el pasto

Nadie encendía las luces

2010-05-12T09:25:00.000-07:00

(I.B.)

La sala estaba cubierta de globos de todos colores. Unas cintas azules adornaban las paredes a la vez que le daban cierta elegancia al lugar. Los manteles blancos de las mesas se veían interrumpidas por adornos florales y algunas bebidas que los invitados veían de rato en rato con cierto antojo. La mayoría de los hombres vestidos elegantemente de negro contrastaban con la ropa de los niños que correteaban de aquí para allá, siempre veloces, cayéndose unos y saltando otros. Y es que era un agasajo de familia y amigos, que conjugaba gentes de todas las edades y distintas razas, separadas por marcadas preferencias de diversión. Apareció entonces una señora de figura celosamente cuidada, vestida de un rojo llamativo, y pronunció unas palabras de bienvenida. A su lado, un señor de traje oscuro con una corbata naranja, invitó decididamente y con una gran sonrisa a la hija suya, cumpleañera de las tan famosas y esperadas quince primaveras.

El sol amarillo se había ocultado hace dos horas dando lugar a los placeres festivos de la noche. La hija, bella, agraciada, coronada de flores y vestida de blanco, apareció luego de abrirse unas cortinas púrpuras. Todos aplaudieron mientras ella avanzaba. Algunas palabras, algunas lágrimas de protocolo, dieron fin al acto de presentación para dar paso a la música exuberante y a poner en evidencia la energía de los jóvenes. Ella también quería bailar las danzas de moda y no lo iba a hacer vestida de princesa; entonces, tras anteriores previsiones, fue a mudarse de ropa a un vestidor improvisado ubicado al fondo de un gran almacén. Entró al depósito, abrió la puerta, encendió las luces, bajó unas gradas y caminó por el lugar, que más bien parecía un supermercado de cazuelas, alfombras, mesas, sillas, cortinas, etc.; todo bien ubicado. La música sonaba fuerte como llamándola. Tenía hambre, camino al vestidor encontró distintos tipos de bocaditos que estaban destinados a la concurrencia. Aprovechó. Tenía la boca llena de una y otra cosa cuando de pronto se apagaron las luces.

– ¡Hey, Hey!– dijo ella, y se echó a reír porque su boca liberó cierta cantidad de masitas aún no engullidas. Era la madre.

– ¿Hija, eres tú?– dijo con voz elevada.

– Sí, mamá, iré a cambiarme y luego salgo– respondió.

– Bien, creí que aquí adentro no había nadie y como vi las luces encendidas las apagué.

– No te preocupes, yo me apuro, salgo de aquí y las apago.

– Bueno. Te estamos esperando.

Sabía que habían hecho preparar unas empanadas y las buscó, al encontrarlas se arrepintió de comer tanto pero se disculpó a sí misma convenciéndose de que era su fiesta.

Las luces se volvieron a apagar

– ¡Quién es!– gritó.

Pero se volvieron a prender de inmediato. Vio los focos del gran almacén y se dio cuenta que eran tubos fluorescentes. Sabía desde niña que no se debe confiar en éstos; se prenden y se apagan. Avanzó. Las luces parpadearon, y nuevamente ella se quedó en la oscuridad total. A tientas, se dirigió hacia el cuarto donde le esperaba su muda de ropa. Sólo sabía que las lámparas se compondrían y así la luz iba a volver. Todo era negro. Hizo caer una charola con bocaditos, intentó recogerlos pero prefirió seguir con cuidado hasta donde creía estar la puerta de su vestidor. Su pie chocó contra un cajón, nada grave. Ella no tenía miedo a la oscuridad, además la música de afuera la acompañaba. Seguramente la pista de baile se oscureció a la vez que se alumbraba con luces brillantes, de todos los colores, dando un ambiente de discoteca. En el almacén todo estaba completamente ennegrecido. Con los brazos extendidos y los dedos preparados para tocar algo, seguía su camino. Afuera todos bailando. Escuchaba voces, alguno que otro grito de euforia, risas, música de fondo. Ella estaría en un momento ahí, divirtiéndose. Llegó hasta el límite de uno de los pasajes y se dio cuenta que debía girar para llegar al vestuario improvisado que, seguramente, tenía lámparas en mejor estado. Tocó algunas telas suaves que seguramente eran manteles o cortinas. Se acordó de repente de un viaje vacacional a unas cuevas subterráneas donde el guía, como una pequeña broma, apagó por cinco segundos la linterna que iluminaba el sendero rocoso sólo para que el pequeño grupo de turistas, que estaba formado por su familia, se asustara un poco; lo logró, y tras unas risitas nerviosas dentro de la caverna volvió a activar la pequeña fuente de luz y siguieron el camino. Pero ella, en el depósito, seguía en penumbras. Se acercó a donde creía estar el umbral hacia su ropa, con una seguridad y una fe tan grande que podía iluminar el lugar con sus ojos. Pero sólo se encontró con una pared fría; la palpó, y no encontró nada. Tragó saliva. La música parecía más distante. “Holaaa”, dijo. Pero sólo escuchó eco, su propio eco. Decidió volver donde empezó, hacia la pista de baile. Chocó contra unas cacerolas que cayeron e hicieron gran ruido. No le importó levantarlas. Todo era oscuro. Siguió, siempre a tientas. El almacén tenía una estructura y un orden de supermercado. Laberíntico. Vitrinas a un lado y a otro. Pensó en las ratas, nada peor que ratas en un depósito de ese tipo. Tuvo miedo. “Holaaaa”, y otra vez su propio eco.

Se acordó de los murciélagos. Hubiese querido tener un radar que le permitiera distinguir a través de los sonidos. Decidió seguir la música de fondo. Pero se encontró con una vitrina llena de vajillas. Tuvo cuidado. Eran pilas y pilas de vajillas. Dio un giro y una de ellas se desplomó y la porcelana se fue contra el piso. Todo se hizo añicos. Quiso correr y tropezó. Cayó, se lastimó; un poco en la mano, un poco en la rodilla. Perdió su zapato de princesa, lo buscó. Nada. Decidió avanzar sin él, pero le dificultó caminar sólo con un zapato. Se quitó el que sobraba y siguió avanzando. Tuvo frío. Se iba de un lado para otro. Empezó a llorar. “¡Mamá!” Tuvo pánico. “¡Papá!”. Ansió ver la corbata naranja de su padre. Cerró los ojos, abrió los ojos; todo era igual. Golpeó su canilla contra una esquina. El dolor ya no importaba. Siguió avanzando. Descubría nuevos pasajes, tocó cacerolas. Se chocaba, se lastimaba. Le dolía un dedo de una mano. Se le rompió una uña. Sollozaba. Parecía que la música de afuera le envolvía y ya no distinguía la fuente de sonidos que antes creía ser la puerta hacia la fiesta. Pisó algo blando, pequeño y pegajoso, luego otro. Eran los bocaditos que hizo caer al principio. Le dio esperanzas, creyó reconocer el camino. Se concentró, intentó recordar la ruta. Avanzaba, se chocaba. Golpeó su frente, sus hombros, sus piernas. Otra vez las cacerolas. Gritaba. “¡Auxilio!” Y otra vez, “¡Auxilio!”.

La oscuridad y la ausencia total te permiten reconocer que tú mismo no te abasteces, que no te puedes soportar, que tu solo cuerpo no alcanza para liberarte.

Lloraba. Se encontró con la vajilla rota desparramada por el piso, le cortaron las plantas de los pies. Se sentó, se tomó los pies y reconoció en sus manos un líquido viscoso. Era su propia sangre. Se incorporó, pero se dio cuenta que no podía caminar. Decidió gatear, gatear como un bebé. El frío del piso le entumecía las manos. Volvió a tocar las masas pegajosas. Seguía. Se golpeaba la cabeza. Avanzaba, giraba, daba media vuelta. Nuevamente se encontró con la vajilla lacerante. Se cortó las manos y las rodillas. No le importaba. Su voz afónica ya no hacía sonido, pero seguía gritando. Pedía socorro. Su eco ya no le respondía. La música de afuera era cada vez más tenue; quería llegar hacia ella. Escuchaba y escuchaba. ¡Dónde está la puerta! Pensó en quedarse, desmayarse o dormir. Algún día la iban a encontrar. ¿Y si no la encontraban? Los sonidos de afuera la envolvían, la enloquecían. Tenía frío. Por donde avanzaba encontraba sus rastros, sus huellas, las dejadeces de su torpeza. Todo era círculo, centrípeto. Intentó derribar las vitrinas, quitar las paredes, pero ya no tenía fuerzas. Su frente estaba viscosa y olía su propia sangre.

Dónde están todos. Todos están al otro lado de la pared. Ella está en el centro, girando y girando como en un vals. Ella está detenida, acurrucada en un rincón abrazando sus rodillas como en el vientre de su madre. Ella está luchando por alcanzar la puerta, por dejar atrás sus miedos y tocar primero el óvulo. Ella está sola.

Pero resiste. En su lucha golpea sus manos contra la esquina de un peldaño, luego otro, luego otro, y la música se hace más fuerte, clara. Acaricia con sus dedos una textura de madera. Busca la manija, la encuentra, no puede. Luego. Abre la puerta y la música se detiene. “¡Hija!” Exclamaciones, santos, escucha de todo en el segundo que tardaron en apagar la música. Siente unas manos calientes que la incorporan. Siente calor. Todos murmullan. “¡Prendan las luces!”, gritan. Todos siguen murmullando, ella sabe que la miran.

Ve para todos lados, intenta reconocer las cosas, su gente. Todo se quedó oscuro. En ese momento, y para siempre, se dio cuento que sus ojos se habían apagado.

Otra vez Quino...

2010-05-12T09:13:00.000-07:00

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La Abuela

2010-05-12T07:49:00.000-07:00

(I.B)

Llegué a la casa de mi abuela para que me diera un cuento. Por derecho de nieto tengo la llave de la casa donde nací, donde ahora vive ella, sola.

Quito las pesadas maderas que trancan la puerta, cruzo el patio y llamo a su cuarto. Ella, entre asustada y feliz de tener a alguien en esa casa grande y vieja, dice con su voz gastada y ventosa. “¡Quién es!”. “Yo, mami” (le digo mami). No falta el que a esa pregunta siempre responde “yo”, sabiendo que todo el mundo es “yo” y uno le quiere reventar a patadas, pero mi mamá Conchita (Concepción Ibáñez para ustedes) se alegra de escuchar mi voz.

Entro. Tiene el televisor encendido como toda buena solitaria. Me gusta ver esa sonrisa sin dientes y sincera. “Hijito, por qué ya no has venido”, me reprocha con dulzura de anciana, yo le respondo que tenía cosas que hacer, o que estaba estudiando sin tiempo, etc., etc., las excusas de siempre. Primero, tengo que advertir que mi abuela es jo-di-da…, o como dicen sus hijas: chocha y con achaques. No la soportan, nadie la soporta; por eso voy de vez en cuando, aun viviendo a dos cuadras de esa casa vieja. Le pregunto: “¿Cómo estás?”, con ese tonito de voz con el que se saludan las personas después de mucho tiempo. “Aquí nomás, pues, mal estoy”. Y como en una entrevista le voy preguntando qué le duele, y ella me va mostrando partes de su cuerpo con sus manos y haciendo gestos con la cara. La mera verdad, ya sé de memoria cuáles son sus dolencias, gastritis después de comer, la cual describe diciendo “me arde fuego en esta parte”, y se señala la longitud de su esófago; reumatismo, y levantando su enagua (mi abuela siempre está sentada en su cama) se frota la rodilla derecha con una mano. “Así nomás estoy”, dice con voz de queja y estalla en un llanto que ya lo he visto cientos de veces, y no exagero: cierra sus ojos y su rostro se llena de surcos a la vez que su mano izquierda sube a la altura de sus ojos (la derecha sigue en la rodilla), y hace el gesto de limpiarse las lágrimas que no logran salir. Su boca semiabierta da pena.

Pero, no sé por qué, y me perdone Dios por esto, a mí me causa risa. Debo disimular, muchas veces oculté mi rostro para reír en silencio, o caminar por su pequeña habitación mal amueblada y darle la espalda. Logro controlarme y la consuelo. “Hijito, vos nomás me entiendes, vos nomás te acuerdas de esta vieja. Tu mamá nada, tus tías nada. Aquí me dejan sola.” Entonces empieza a hablar mal de ellas con tanta saña que cualquiera que la escuchase tomaría venganza contra las malas hijas por manos propias. A mí ya no me molesta, a cualquiera le ofendería que insulten a su madre (porque ella se lanza contra mi mamá), pero a mí no, porque viene de mi abuela. Siempre me echo a su lado o me siento, tomando un matesito de sultana con pan o galletas (que nosotros le dejamos en abundancia), o leyendo algún libro, o incluso estudiando, o pensando en silencio. Ella no me reprocha el que no le preste absoluta atención, y se sigue quejando. “Todavía a tus tías las he sacado enfermeras y no son capaces de venir a verme (continúa con voz llena de odio). “Maldita la hora en que las he parido a esas perras”. Ya no puedo más, no puedo contenerme y me río a carcajadas de semejante improperio. “¡Qué te ríes, mierda!” Y eso aumenta mi risa. “Claro, reíte de mis desgracias”. Pero yo la quiero a la vieja y la vieja me quiere a mí. Además ella está consciente de que pasó los límites.

¿De qué valdría reprocharle a una anciana? “Ayayayayayayay”, aspira con un siseo prolongado, pone su rostro de dolor y de esta manera cambia de tema con clara intención de pasar por alto su palabras y para que yo me preocupe por ella y deje de una vez la risa. “Mi rodilla, mi rodilla”, se frota; aprieta su puño con fuerza y dice “Así como punzadas me da”, hace una pausa. “Anoche no he dormido siempre nada.” Silencio. Para cambiar de tema le digo que se debe teñir nuevamente el cabello (porque ya lo blanco se nota perfectamente). “¡Tu madre pues! Me dice que está feo”, y vuelve a llorar, “ahora tengo que pintarme la cabeza cada vez”. Lo siento pero me vuelvo a reír.

Sonriendo veo que la señal de su televisor es mala y me levanto hacia éste. Sólo muevo la antena un par de veces y la señal ahora es nítida. “Gracias hijito, vos nomás siempre todo.” Mimado por esas palabras le digo que ya me debo ir. “¡Ay! ¿Tan rápido te vas a ir? ¿No querías tecito?” (le dice tecito al mate de sultana, bueno para la presión alta). Le digo que hay comida en mi casa y que tengo que estudiar harto. No sé cómo, pero aparece en sus manos un billete de diez pesos y me lo alcanza. Le digo que no, que tengo dinero, pero termina por convencerme, como siempre. Le doy las gracias. Alguna vez intenté rechazar su oferta cuando de verdad tenía dinero y ella se molestó. Además, es su cariño. “Vas a venir, pues”, me dice, pero igual hubiese leído esas palabras en sus ojitos. “Ya mami”, le digo y la dejo sentada.

Cruzo el patio, cierro la puerta de la calle con llave, tranco bien la salida, con las pesadas maderas, y la vuelvo a encerrar desde afuera.

El Top Ten de la literatura nacional

2009-10-28T06:11:00.000-07:00

Publicado el 26 de agosto de 2009 en http://murmullo.org/?p=595

“Eligen a las 10 mejores novelas”, decía un titular del periódico cochabambino Los Tiempos al referirse al Encuentro de Escritores que se llevó a cabo los días 22 y 23 de agosto en el Espacio Simón I. Patiño de esa ciudad. Con un elenco de grandes personalidades literarias y gente representativa en el campo editorial, se inició un debate estricto que a momentos matizaba de color rojo los lujosos salones del lugar.
Hace dos años el Ministerio de Culturas encomendó este trabajo del top ten al escritor paceño Néstor Taboada Terán, quien a su puro gusto incluyó a la selección novelas con cierta inclinación político-ideológica y, por supuesto, su Manchay Puytu, el amor que quiso ocultar Dios. Su canon fue rechazado debido a muchas objeciones en distintos ámbitos de la cultura. Luego se les ocurrió otra idea: dejar en votación al público en general por la internet. Tras estos dos fallidos intentos la Carrera de Literatura de la U.M.S.A., al sentirse obligada y comprometida con las letras bolivianas, se ofreció a realizar el trabajo de organización, selección, valoración y estudio de un proceso que se merecía un esfuerzo meticuloso y exhaustivo. Tanto el Dr. Guillermo Mariaca como su clase “Taller de Literatura Boliviana” de la Carrera de Literatura, tuvieron y tienen durante la actual gestión el trabajo de estudiar todas las novelas bolivianas, sin excepción, desde la época republicana hasta nuestros días. Sin embargo, en un interés de no caer en el facilismo y en una elección a dedo, el trabajo más arduo consistía en definir los criterios de selección; o sea, establecer los criterios que se deben respetar para que las obras sean o no tomadas en cuenta en el canon de la novela boliviana. Debido a una falta de identidad nacional y a la dispersión de diferencias y polaridades en el Estado boliviano, prácticamente resultaba imposible el encontrar un imaginario nacional que domine una estructura única. El trabajo también resultaba desalentador. Luego de la revisión de vasta teoría literaria y de pensadores universales contemporáneos, se decide respetar la disgregación de identidades nacionales, resolviendo que en esto precisamente consiste el imaginario nacional: en la diversidad y en la diferencia. Se tomó la interesante idea de “Archipiélago de Diferencias”; un archipiélago que posee dentro de sí distintas islas de diferentes contexturas. O sea, un archipiélago (el imaginario nacional – literario [criterio de selección]) que posee varias islas (cada obra seleccionada que cumpla el requisito de ser diferente dentro del canon). Por ejemplo, podríamos hablar de la isla que contiene tanto a Periférica Blvrd. (que es una obra de gran importancia, con sólido trabajo de lenguaje, y una des-delimitación respecto a los géneros cuento-novela) y también a Felipe Delgado de Jaime Saenz; ambas novelas, podríamos decir, se encuentran en la misma “isla”, ya que nos remiten a espacios como la urbe paceña, la periferia, las costumbres citadinas, etc. Entonces se debe recurrir a la más representativa, en este caso Felipe Delgado por su minucioso trabajo de personaje, filosófico, onírico-pesadillesco y de lenguaje, además de poseer un carácter altamente fundacional respecto a lo grotesco, muy utilizado en la narrativa contemporánea.
Este Encuentro de Escritores tenía conciencia de los criterios de selección desarrollados a lo largo de la gestión en la Carrera de Literatura. Sin embargo, al acelerar el proceso de elección, se valoró más el resumen en menos de cinco palabras de los criterios de selección para el Canon: representación, innovación y estética literaria. Valga decir que, aún con estos cortos principios, el debate del Encuentro de Escritores continúo resultando infructuoso y se decidió por una votación en el pizarrón del Salón de Exposiciones del lugar. Seis títulos gozaron de unanimidad y cuatro quedaron a la suerte de la democracia. Si bien es aceptable que gente conocedora y dominadora del campo dio su punto de vista para lograr el canon de las diez mejores novelas y así aportar a la cultura nacional en instituciones educativas, también se debe aceptar que una elección a dedo puede perjudicar a ciertos títulos que, con el todopoder de los incluidos en el canon, sin lugar a dudas quedaran en el olvido y fuera de los alcances de las personas en general. Si concluir el top ten en dos días no era suficiente, tal vez hubiera sido prudente terminarlo en el evento académico más próximo a la fecha. Si bien el Estado, en su calidad de financiador, exigía que se cierre lo antes posible esta discusión para llegar a fin de año y contar con los títulos editados y comentados, creo que el compromiso cultural es más fuerte y no se debe cerrar algo de tanta importancia con una simple elección. “Eligen a las 10 mejores novelas”, así como ese mismo día se eligió a la Miss. Universo en las Bahamas.

El top ten:
"Juan de la Rosa" • Nataniel Aguirre
"Felipe Delgado" • Jaime Saenz
"Jonás y la ballena rosada" • Wolfango Montes
"Los deshabitados" • Marcelo Quiroga Santa Cruz
"Tirinea" • Jesús Urzagasti
"La Chaskañawi" • Carlos Medinacelli
"El otro gallo" • Jorge Suárez
"Aluvión de fuego" • Óscar Cerruto
"Matías el apóstol suplente" • Julio de la Vega
"Raza de bronce" • Alcides Arguedas

Concierto en el Chocolate Caliente

2009-09-17T12:48:00.000-07:00

Viernes 18 de septiembre en este boliche que está muy bueno (Av. 20 de octubre, a media cuadra de la plaza abaroa). Tocaré canciones más selectas y más buena onda, el boliche da para eso.

Los espero.

Giros

2009-09-01T10:16:00.000-07:00

Ayer nomás era ayer...
Hoy se ha hecho otro día.

Concierto Noche de Museos

2009-05-15T17:56:00.000-07:00

Sábado 16. La Larga Noche de Museos estará imperdible, luego nos vemos en el Boca, a eso de las 22.30 hrs. Debido a la gran cantidad de gente que estará por ahí, presentaré una interesante renovación de repertorio. Los espero!!!!!!!

Pa' que vean que no era sólo cerebro

2009-05-11T16:57:00.000-07:00

El amenazado

(Jorge Luis Borges)

Es el amor. Tendré que ocultarme o huir.

Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz. La hermosa máscara ha cambiado, pero como siempre es la única. ¿De qué me servirán mis talismanes: el ejercicio de las letras, la vaga erudición, el aprendizaje de las palabras que usó el áspero Norte para cantar sus mares y sus espadas, la serena amistad, las galerías de la Biblioteca, las cosas comunes, los hábitos, el joven amor de mi madre, la sombra militar de mis muertos, la noche intemporal, el sabor del sueño?

Estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo.

Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente, ya el hombre se levanta a la voz del ave, ya se han oscurecido los que miran por la ventana, pero la sombra no ha traído la paz.

Es, ya lo sé, el amor: la ansiedad y el alivio de oír tu voz, la espera y la memoria, el horror de vivir en lo sucesivo.

Es el amor con sus mitologías, con su pequeñas magias inútiles.

Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar.

Ya los ejércitos me cercan, las hordas.

(Esta habitación es irreal; ella no la ha visto).

El nombre de una mujer me delata.

Me duele una mujer en todo el cuerpo.

Concierto en el Invidia

2009-05-05T17:30:00.000-07:00

Presentación

2009-04-16T09:12:00.000-07:00

Hola, soy Israel Badani. En este espacio ustedes repararán sobre algunas de mis inquietudes, ideas, cuentos, poemas, canciones, críticas, conciertos, sugerencias, comentarios… En fin, contenidos personales y de arte en general. Respecto a mí, hace algún tiempo aposté mi vida por la música y la literatura; pues bien, eso es lo que hago. Voy en el camino –ahora enserio– de cantautor y escritor. Podría decir que mis dos únicas escuelas “serias” son la Carrera de Literatura de la UMSA y el Conservatorio Nacional de Música. Sin embargo, considerando la inmensidad y la interminabilidad del arte, admito que me falta mucho por conocer de esta forma de expresión, por lo que espero una activa retroalimentación y un ágil flujo de comunicación con gente de toda calaña. Sean bienvenidos.

Aquí un cuento breve mío y, luego, una imagen del maestro Quino rediseñada virtualmente.

La madre

Los gritos hicieron ladrar a los perros. La mujer agarró con sus dos manos la cabeza de su hijo, sacó el pequeño cuerpo de entre sus piernas y lo dejó llorar en el suelo. Descansó su espalda mientras miraba el abrir de los ojos, la boca y las manos del recién nacido. Debía ahogarlo en agua y botarlo a la basura. Pero le dio pena. Rompió el cordón umbilical con sus dientes, lo limpió y envolvió con sus ropas. Lo contempló. Entonces llegó el hombre y, al verlo, ella rugió como una fiera. Los perros volvieron a ladrar.

El auditorio

grande Quino

Espero sugerencias y comentarios.